Si "yo" se pudiera escribir "yo" seria un cuento.

Es licito preguntarse por aquello que mas nos atormenta.
sin embargo el propósito es ambiguo.
- ¿pero si dijiste que era licito?

Si bueno....es decir.... es comprensible porque es algo que incomoda, que molesta, pero insisto; que el preguntarse por aquello puede efectuar un reencuentro con una determinación que recoja nuestra alma del extravío que producen las significaciones de la barbarie psicológica es quizas un primer encuentro con la verdad.

¿Podre conocer dicho tormento, hasta que se me haga familiar y por ende me cobije en el?
¿o conociéndolo podre tomar mas distancia de aquello?

tormento-----------------madre
-----------------mujer

Cierto tormento un día se transformo en horror, y la escala máxima de miedo se fue a la chucha dejando a la irracionalidad como una obra de arte.
Si cuando leen la lógica de Hegel (libro de filosofía que comprende el todo absoluto, el libro infinito) y no pueden representarse la unión entre el Ser y la Nada y menos el Devenir de estos, menos se van a poder imaginar lo que estoy hablando acá.
Pero en un gesto de comunidad social apoyado en la concurrida "buena onda" les diré como representar un tormento que se transforma en horror como escala máxima del miedo:

Un hueon sentado en una mesa de una cantina de Estación Central tomándose la 3ra petaca de menta escuchando "murió la flor" de los Ángeles Negros.

¡Música Maestro!

DESDE HACE TIEMPO ESPERO YO
OÍR TU VOS, SENTIR TU AMOR,
Y YA NO SE LO QUE ES REÍR,
NO SE VIVIR SI TU NO ESTAS.
CADA RUMOR QUE LLEGA A MI
ME HACE SONAR QUE ESTAS AQUÍ,
SIENTO TU CUERPO JUNTO A MI
Y AL DESPERTAR TU YA NO ESTAS.

(en esta parte el sabio se pone que pencazo y su silla tambalea porque su consciencia ya no responde a la moral sino netamente a una emoción incomprensible para el mas terrenal de los dioses)

MURIÓ LA FLOR EN MI
TU ESENCIA SE QUEDO
Y TU RISA INFANTIL
CREO ESCUCHAR.
LAS NOCHES FRÍAS SON,
NO BRILLA MAS EL SOL,
DESDE QUE TU NO ESTAS
LLORANDO ESTOY.
'DONDE ESTARÁS,
EN QUE OTROS LABIOS
MIS CARICIAS DEJARAS,
MIENTRAS QUE AQUÍ CADA RECUERDO
ES UN MARTIRIO PARA MI'.

El sujeto escuchaba la canción mientras sus ojos se mostraban rojos por el alcohol y la tierra, se hinchaban cada vez mas por mirar un suelo estigmatizado por otros tragos, por otras flores que murieron.
El sabio ya no hablaba. Ni menos podía seguir la letra porque ya no tenia mas lágrimas que derramar, solo ruidos de quejas y su soledad se acompañaba de arcadas fuertemente ruidosas

Llegue a mi casa y comí bien, salí y me invitaron a un pito, me acorde del ultimo atracón que me mande con una mina que tenia las medias tetas, llegue a mi casa nuevamente y mi madre antes de acostarse me dijo "chao hijo te quiero mucho que descanses".
Entonces pesque un trozo de papel y destruí cuanta maraca haya conocido, escribí sus nombres y los orine y los escupí, salí al jardín y mate todas las flores culias que encontré.

Me di cuenta de que nunca había conocido a una mujer,
haber visto tan majestuosa obra en la cantina, donde los ojos secos de un viejo hombre eran el peor llanto de amor.
Los suicidios terapéuticos eran un mero instrumento retórico, todas las cartas, todos los poemas que había escrito eran la mentira mas grande que se haya conocido en la humanidad. Las figuras abstractas de un refinado eructo que servía como discurso de buenos días hacía creer al mundo que leyendo a Sartre y a otros hueones uno puede ser el mas tenebroso de los escritores. De a donde conchetumare si al final tu fragmentada depresión es tan básica que con eso basta y sobra para cagarte la vida (me dije a mí mismo), ni siquiera tu tormento tiene un progreso porque a un ritmo ciego como velocidad se puede lograr las mas eficaz masacre memoriale.
Soy un hueon que grita: "cago y luego existo" y luego entrego un trabajo diciendo "cogito ergo sum" y tengo la posibilidad de sacarme un 7.0.
Soy un heroe en la posibilidad, pero solo en la posibilidad, porque en lo concreto de soslayo un re-ojo atenta contra un sufrimiento infantil y peregrino, donde la estilística de la positividad confunde a un joven de P(ok)A fe hasta que este caiga en un tormento cinematográfico que termine por empeñar su alma para así disfrazarlo de mendigo y pueda llorar...(...) por fin como EL.
YO-ORAR
Sus plegarias sintéticas están para los record guinness y sus escritos para limpiarse el poto.
Por cuanto hueon se desdobla en la televisión, uno de cada tres depresivos encuentra sus Moiras y se cobija en una teta rellena de plumas.
Mas tarde y dentro de un sueño poco quimerico sus propias babas lo confunden y deja de llamarlas Moiras (destino-Grecia) y las corrige como Parcas o Fatos (destino-Roma) y se encuentra que ahora no puede dormir porque el pater familia no le gusta que sus hijos lloren.

Eso es de maricones.