De la men-tira o de la real-vida en la cual se desarrollan los espiritus dependientes de Occidente. ]acercandome a la sombra de un árbol casi japonés]

cuando me preguntan sobre Platón,
cuando me preguntan sobre las ideas,
cuando me preguntan...
si el Mun-do es "real]mente[" ¡algo¡ de lo cual podamos hacernos una Idéa bipolar, cuando se supone una real-idad, o una real-deidad, como fuere...
de que esta hecho mi cuerpo
si no se ni como saludar a una persona extraña
ni menos a esa weona que me hace Ll-orár hasta las bolas (amén).
creo...
que Platón era un farandulero más.
Pero Platón no tiene la culpa, Platón solo escribió unos libros.
el problema somos nosotros
Nosotros.

que los leemos.

Soneto mortis ]aguacero de oscuro brillo, que con negro te veo más que con el pelo color luz de sol[

Como en "el Hombre y el Mar" de Baudelaire

siento que mientras mas oscuro tu pelo

mas deseos de ocultarme me comprometiera a parecer

que de cubrirme por miedo a perderme

o de ocultarme en el negro de tu pelo

fuera tu sonrisita a morderme

Mas si de algo significara este texto

mas significaría la poesía para mí

Pero por ahora, solo ruido complaciente hago por ti

Pero el resguardo y mi ansiedad

Resultan en tu vampiresa decoración

¿O de los vampiros tu eres la que mas se refleja?

Vampírica Ven//us// que muerta ya no estarás jamás

¡Atiéndeme!... sedienta de sangre que mis punzantes ojos saturan

Estoy aullando a mi enemigo que me ofuscó el alma

Soy lobo mal tratado y frio-lento/

Aunque posiblemente una sobredosis de tu perfume me haga hombre corpulento

Es la ilusión de verte

Que a los mundanos en los que te reflejas

Encamina la fiesta delirante de los que festejan.