Antesala de un posible.

Cuando manoseo las letras
Tengo más de un espíritu conciliador.

Pero cuando las leo
Me enfrento al más escabroso asesinato.

Cuando me entero de la música japonesa
No pienso en otra huea que en el harakiri.

Pero un familiar me dirá:
¡Pero que música más linda!, ¿de donde la sacaste?

Cuando en la capilla se machacan los pecados
Siento una especie de sadomasoquismo manchado de blanco

Pero el curita es simpático
Y yo un “hueon [loco]”, que escribe pervertidamente hueas “locASS”®

¿Cuando terminara el cu¦an¦do?
Cuando termine el ten¦go.
(Pero no estoy hablando de la muerte, sino de la amistad)

Cuando surja una tercera guerra mundial
Ni siquiera me daré cuenta
Y nunca estaré esperando la cuarta.
Sino siempre la tercera.

*۞*

Carne ofuscada que sirve como leña de hormigas selváticas
Eso no es lo que se notifico sino que mintió...copio.

† ¿me copias? †

Arpía de mierda.


Sandunguera participación ¡he! quien te mira no te observa sino que descascara tu rostro con ideas mas lindas que la chucha, mientras tanto tu...

(Paz mundial) - (Paloma de capilla con tiña)

...tu rostro nunca volverá a ser el mismo.

1 (rostro)
2 (ostro)
3 (monstruo)

‡ ¿me copias? ‡

Alcancé a salpicar un venenoso gargajo en tu vientre de veinte cuartos linda puta.

................¡oh! pero claro existen los violines y con eso me tengo que calmar mientras respiro ligero y concentrado, casi copado de tanto enredo por culpa de un negro cordero que me susurra al oído que quiera al prójimo de cualquier manera menos como Dios quiere.

Mejor te voi a encerrar para que nadie pueda entrar a verte, ni a tocarte, ni a olerte, ni a mentirte, ni a prometerte, ni a regalarte algo que pueda matarte, ni a ventilarte, ni a ensuciarte, ni a medicarte, ni a susurrarte, ni a después de muerta de hambre enterrarte, ni a fumigarte, ni a aprisionarte, ni a fecundarte, ni a adorarte, ni a ofrecerte un esqueje de merengue que habrá tu mente, ni a preguntarte, ni a quererte como te quise yo hija de la gran puta que te parió con un dolor que armo un olor a coliflor mejor que el asesino que guardaba sus poemas en un horno sintético, patético, ¡oh! mojón de museo central, colérico, armónico en un paso esquizofrénico, armónico como esa escena en la cual no tenias guión y pasaste muda parte de la noche.

...(...) Carnada.

La humedad es la salvación sin amparo.

La Re-visión de los Obyetos físicos según los puntos básicos del paradigma de los espacios.

Te fuiste terrible fuente. "A"(hhh) (Ni que fuerai el bebe de Rosemary)

Que soy maricona.

Desde chiquitita le enseñaron a ser putita.
Se paseaba por la feria con un vestidito cortito que se le ajustaba de forma fundamental a su cuerpo, ¡oh claro!.. y sus blancas nalgas parecían que mientras mas sudaban mas crecían.

¡Bienvenido conchetumare esto si que es vida mierda! que multisensores naturales y la cacha de la espada, esto si que es sentir... como si te inyectaran una cacha en las venas mientras te pegan que puñala' en el pico.

Tristezas?
Amores?

que Tristezas y que Amores conchetumare.

.- Disfruta de un averno intersubjetivo que tiene ma' propaganda que la Coca-cola, pasate por la raja toda eventualidad y toda esquizofrenia cotidiana y tiremos nos desde el puente mas bajo pa' tocar fondo de verdad.

oh hermanos mios hijos todos, hijos nosotros, hijos yo, hijos ellos, hijos tu, hijo el de al lado, hijo el jil culiao', hijo el vecino.... etc.

convengamos en nuestra salvación o en alguna especie de avenida cercana.
Después de un par de días podremos cruzar.
Mas bajo.