Es licito preguntarse por aquello que mas nos atormenta.
sin embargo el
propósito es ambiguo.
- ¿pero si dijiste que era licito?
Si bueno....es decir.... es comprensible porque es algo que incomoda, que molesta, pero insisto; que el preguntarse por aquello puede efectuar un reencuentro con una
determinación que recoja nuestra alma del
extravío que producen las significaciones de la barbarie
psicológica es quizas un primer encuentro con la verdad.
¿Podre conocer dicho tormento, hasta que se me haga familiar y por ende me cobije en el?
¿o
conociéndolo podre tomar mas distancia de aquello?
tormento-----------------madre
-----------------mujer
Cierto tormento un
día se
transformo en horror, y la escala
máxima de miedo se fue a la
chucha dejando a la irracionalidad como una obra de arte.
Si cuando leen la lógica de
Hegel (libro de filosofía que comprende el todo absoluto, el libro infinito) y no pueden representarse la
unión entre el Ser y la Nada y menos el Devenir de estos, menos se van a poder imaginar lo que estoy hablando
acá.
Pero en un gesto de comunidad social apoyado en la concurrida "buena onda" les
diré como representar un tormento que se
transforma en horror como escala
máxima del miedo:
Un
hueon sentado en una mesa de una cantina de E
stación Central
tomándose la 3
ra petaca de menta escuchando "
murió la flor" de los
Ángeles Negros.
¡
Música Maestro!
DESDE HACE TIEMPO ESPERO YO OÍR TU VOS, SENTIR TU AMOR, Y YA NO SE LO QUE ES REÍR, NO SE VIVIR SI TU NO ESTAS. CADA RUMOR QUE LLEGA A MI ME HACE SONAR QUE ESTAS AQUÍ, SIENTO TU CUERPO JUNTO A MI Y AL DESPERTAR TU YA NO ESTAS. (en esta parte el sabio se pone que pencazo y su silla tambalea porque su consciencia ya no responde a la moral sino netamente a una
emoción incomprensible para el mas terrenal de los dioses)
MURIÓ LA FLOR EN MI TU ESENCIA SE QUEDO Y TU RISA INFANTIL CREO ESCUCHAR. LAS NOCHES FRÍAS SON, NO BRILLA MAS EL SOL, DESDE QUE TU NO ESTAS LLORANDO ESTOY. 'DONDE ESTARÁS, EN QUE OTROS LABIOS MIS CARICIAS DEJARAS, MIENTRAS QUE AQUÍ CADA RECUERDO ES UN MARTIRIO PARA MI'.El sujeto escuchaba la
canción mientras sus ojos se mostraban rojos por el alcohol y la tierra, se
hinchaban cada vez mas por mirar un suelo estigmatizado por otros tragos, por otras flores que murieron.
El sabio ya no hablaba. Ni menos
podía seguir la letra porque ya no tenia mas
lágrimas que derramar, solo ruidos de quejas y su soledad se acompañaba de arcadas fuertemente ruidosas
Llegue a mi casa y
comí bien, salí y me invitaron a un pito, me acorde del ultimo
atracón que me mande con una mina que tenia las medias tetas, llegue a mi casa nuevamente y mi madre antes de acostarse me dijo "
chao hijo te quiero mucho que descanses".
Entonces pesque un trozo de papel y
destruí cuanta maraca haya conocido,
escribí sus nombres y los orine y los
escupí,
salí al
jardín y mate todas las flores
culias que
encontré.
Me di cuenta de que nunca
había conocido a una mujer,
haber visto tan majestuosa obra en la cantina, donde los ojos secos de un viejo hombre eran el peor llanto de amor.
Los suicidios
terapéuticos eran un mero instrumento retórico, todas las cartas, todos los poemas que
había escrito eran la mentira mas grande que se haya conocido en la humanidad. Las figuras abstractas de un refinado
eructo que
servía como discurso de buenos
días hacía creer al mundo que leyendo a
Sartre y a otros
hueones uno puede ser el mas tenebroso de los escritores. De a donde
conchetumare si al final tu fragmentada
depresión es tan
básica que con eso basta y sobra para
cagarte la vida (me dije a mí mismo), ni siquiera tu tormento tiene un progreso porque a un ritmo ciego como velocidad se puede lograr las mas
eficaz masacre memoriale.
Soy un
hueon que grita: "cago y luego existo" y luego entrego un trabajo diciendo "
cogito ergo
sum" y tengo la posibilidad de sacarme un 7.0.
Soy un
heroe en la posibilidad, pero solo en la posibilidad, porque en lo concreto de soslayo un
re-ojo atenta contra un sufrimiento infantil y peregrino, donde la
estilística de la
positividad confunde a un joven de P(ok)A fe hasta que este caiga en un tormento
cinematográfico que termine por empeñar su alma para
así disfrazarlo de mendigo y pueda llorar...(...) por fin como EL.
YO-ORAR
Sus plegarias
sintéticas están para los
record guinness y sus escritos para limpiarse el poto.
Por cuanto
hueon se desdobla en la
televisión, uno de cada tres depresivos encuentra sus
Moiras y se cobija en una teta rellena de plumas.
Mas tarde y dentro de un sueño poco quimerico sus propias babas lo confunden y deja de llamarlas
Moiras (destino-
Grecia) y las
corrige como Parcas o Fatos (destino-Roma) y se encuentra que ahora no puede dormir porque el
pater familia no le gusta que sus hijos lloren.
Eso es de
maricones.