sábado, 27 de octubre de 2007

Liturgica



Quiebres a corto mimo mal hecho, que de regaños ultrajados se coloreo tu mansioncita chica.

Prométeme una que otra barbarie
Peor que ese cuerpo lleno de quistes; saliste con la propaganda bajo el brazo y tenias que haber alzado las manos para que los pájaros tiñosos, sin plumas, usurparan el papel y todos pudiéramos leerlo en lo alto del cielo casi azul.

De la fétida miseria hablo el linaje.

pues el amor es prejuicioso y selectivo.

La cotidianidad bizarra, desforme y barroca en hedores ampara como la madre que abraza a su hijo nacido muerto.

Es lo primero. Por eso percibimos la urticaria del cariño, no ese cariño del otro que te quiere héroe y protector con pompa celestial que imagina y que te obliga a imaginarte.

Quiero escribir la cobardía de Homero, que es en sensatez una y otra vez la pobreza madre.

El delirio defensivo, el reflejo de mi erupcionado rostro en aguas turbias y meadas, los perros almorzando a otros perros, un loco que juega con los órganos secos de su hermano, un “poeta campesino”, -Ulises apenas pisa Ítaca piensa donde esconder los regalos-, la pobreza que distrae a su nombre , Yo Ulises mismo, ahora, escondiendo mis migajas en una esquina de tierra para no robarlas yo mismo, este es mi palacio con piso de tierra apisonada en la Grecia antigua, esa misma que una vez pisó Ulises.

Ahora declamare la misma pobreza homérica pero con letras mas indigentes y deshonestas.

...porque hasta el alma mas insignificante puede llegar a ser mas horrible de lo que es.

Porque a la miseria le sirve cualquier cosa y lo bello lo hace mas miserable aun por ser bello miserable

Así como en la película en que la mujer corre con sus brazos abiertos por un mar de flores amarillas que perfumaban su vestido

Cafes esas flores quieren llegar a ser.

Yo moriré, pero corriendo con los brazos abiertos por un mar de mierda hedionda y mis piernas se harán mas fuertes al tratar de avanzar por la viscosa acuarela.

Mi Odisea será esta y no esta puta linda que recordé hace 3 segundos...

Buscare a una chica y le tomare la mano y en el caso que no la tuviera cortare la mía y se la regalare para poder yo mas.

El amor es selectivo y prejuicioso.

Y de las hueonas idealistas vestidas de rosado que les tirita la vulva por un hueon de ojos azules con revolver en mano, será mi compasión.

...de prosaicas aventuras, inundado el pequeño corazón que me queda, mi alma exigua y esquelética sonríe, vida y obra de un Dios misericordioso que solo aguanto 33 años en esta pocilga llena de polvo tierra.

¡Cobarde de mierda ¿y te haces llamar a ti mismo un Dios?!

DAME LA ETERNIDAD AQUÍ CON MIS HERMANOS QUE ESCRIBEN CON LOS PIES, DAME LA ETERNIDAD NO EN EL AMOR SEGREGACIONISTA DE TU PUTO PADRE, DAME LA ETERNIDAD DE LA PIEL CORROIDA POR EL FUEGO Y EL VIENTO DE LOS OJOS AJENOS, DAME LA ETERNIDAD INFINITA DEL INFORTUNIO, QUE SIEMPRE HAY ALGO MAS ESCABROSO QUE UN NIÑO COBIJANDOSE EN EL PODRIDO VIENTRE DE SU MASCOTA, QUIERO VIVIR CON LAS MOSCAS DE SARTRE QUE A ELLAS NO NECESITO REZARLES PARA QUE SE ACUERDEN DE MÍ, NO NECESITO A NADA NI A NADIE PARA SENTIRME HUMANO.

¡Oh enaltecido Homero! Pronuncia nuevamente mi nombre para conocer más de cerca la tierra descompuesta que tengo pegada a los ojos.

De mis hermanos los poetas sucios será este infierno madre.

lunes, 22 de octubre de 2007

intestino limpio - palabras sucias (di-gestión pasada de moda)

Mimar los bártulos.

Van pasando a tres pasos de sus ilusiones y quieren conseguir un destino con licitaciones ajenas.

Testarudo, chupándole las patas a Dios solo te vai’ a pegar hongos en el hocico y tus dientes podridos en verde te van hacer desayunar por el culo,

…y el muy culiao’ me habla de voluntariado para los pobres.
Opto por bailar con niñas sufridas por acentuadas anorexias.
Pequeñas trasmutaciones que en la retina nos dejan ¼ de grosera pero efectiva fe.

La única operable en la calle
la única viable por amígdalas quemadas por la propia irritación gritada.


[Primer intento]

Sobre la jerga metálica, canto al Rio Lijiang su doble excelsitud lejana.
Mejor le canto a sus aguas, debajo de ellas, con las notas del ahogado por pasión

y las burbujas de oxigeno que cantaría, se las regalaría sin reclamarle nada a cambio. (Aunque si me traicionara se las quito)

Zapatea la apetencia cósmica de todos los que al presente quedamos mirando el cielo rebuscando algún meteorito que se impulse hacia nuestro seco rostro (hediondo a sal) haber si la cara se nos limpia de derrota alguna vez.

Con caca en las manos resolví tapar mis oídos y no escuche ninguna mierda más.

Como si escribir con fiebre sea algo muy retórico, montón de mediocres mal amamantados.

[Intento]


El puro-¦gesto¦ ]gestar[

Salgan de sus casas y rómpanse el cuello diciéndole que ¦Si¦ a ¦ella¦...


viernes, 19 de octubre de 2007

La Quiebra que Trata

]Trato[ de contarte que con esto no puedo contarte

(lo que necesito, no lo que quiero)

Maltrato que huyó del pueblo para emanciparse

Maltrato que se moja (solo para refrescarse) entre la señalización y el cogoteo.

Me viene a dejar una canasta familiar que huele a veneno de ratones mal camuflado

Me viene a dejar su recuerdo en nombre del Espinatus Santorius

Se viene a presentar y me deja conversando con una imagen virtual oliendo a perfidia

Tú te pierdes por unas calles angostas, feas y pirujas

Y yo me pierdo en la repetición de una cara ajena

Que más encima me quita un susto con sonrisa por un susto con las manos en la boca.


Parte que se fricciona con otra parte y que se comen por parte luego que uno de los dos parte.

Es ahí donde todo parte.

martes, 16 de octubre de 2007

Flautación ≠ Mentira (diferencia y llanto buena-onda para una jodida participación de corte escolar)



Si tú )viera algo que decir me sentiría feliz.
No tendría que estar matando a mi madre a cada segundo.
Si pudiera... (proponer para dar) hacer un árbol genealógico
no tendría que preocuparme de la salud de los actores reales (la relación con el pasado trasvestido de ahora)
Si tú )viera una bolsa de "palomitas de maíz" (como así de bien esc®ita estilísticamente, degustaría su sabor)
no tendría que estar pensando en esta hueona que me atormenta día y noche.
Si pudiera tener a la maraca mas maraca del universo
no tendría que ser violento con nadie mas en la tierra (y solo sentiria el estruendo de una Postura coqueta)
Si tú )viera un cordón umbilical
No tendría que salir a desgastar mi imagen virtual con relaciones interpresonales justificadas en cotidianidades de mierda.
Si tú )viera (la irritación de estos ojos rojos por tu culpa por ejemplo)◄◄]Sin.- el recuerdito de cosas lindas que suelen arden en el mas inhabilitado infierno (Ψ)[
No podría...(...); La intersección (una vez mas) mentirosa de mis pretensiones con las de ella; son la colación como consuelo de la zorra pasión; deseo en un tiempo infinito apresurado por la eficacia
Si pudiera.- Todo lo que ella quiso, la sobrealimente de cariño y me vomito en la cara
No tendría.

lunes, 15 de octubre de 2007

So-bre-Porte (La tarea de encomendar nuestros únicos soportes)


№logia critica de los sueños que olvidamos en reposo

!La maravilla de vivir hueon!
...

Con el juguete sofisticado de las deudas. Y uno bailando al ritmo de sus tontitas mirAdas recortadas por falsos extraterrestres en el cielo y uno que otro sueño ingenuo bañado en olores (oscuros) faltos de verosimilitud.

Si le miro, le digo, contigo, no sigo, porque cuando vivo, no soy mendigo, ...solo en un bonito amor..., te sigo un poco, donde algún testigo, que me corrobore tu caricia pasada a pasado, como algo, fidedigno, de mi acrónico signo, en el cual vivo, para poder morir en un digno siglo con banderas de colores y no con murallas de malos olores.

Olores oscuros otra vez,
...por ser poco prudente dentro de la inmediatez

(el que reclama por compañía es porque alguna vez recibió el ½ afecto)

Su mejor truco me lo propone con mentira, yo le sigo con otra que viene al caso por la significación de la mentira de ella y así me parece que soy yo el ams hueon, pero en cualquier caso, participo de la mentira de ella y solo así cumplo su deseo inconsciente (verdadero) y me siento tЯanquil-osado de alguna manera.

Me importa un soberano coco la lluvia, la peste, la guerra, el odio, la mentira, el sudor, los éxitos, el dolor, la libertad, la equidad, el hambre, lo extraño, la quimera, tener una memoria linda, copiar gestos, reunir falsas sonrisas, justificar lo malo, justificar lo bueno, correr con las manos, perder algo de dinero, la sabiduría, pelear con el presidente de turno, proponer malas ideas, pisar caca, imaginar que imagino, escribir, recuperar mi infancia... en este momento me importa un soberano coco las cosas que me importan un soberano coco, en este momento me importa algo que no me debe importar y por eso me importa un soberano coco las cosas que no me deberían ni siquiera importar y por eso me importa en pequeñez sufrir la regularidad de una entonación magistral...

Creo en los gritos de media noche que resuenan en toda la cuadra entre otros gritos
y creo en mi casita que me espera bajo el aguita que piso cristo alguna vez, ha-ver si me ahogo por una razon divina y no por la violencia de unos ojos delineados

Espero en que lo que me importa un soberano coco en verdad me importe un soberano coco cuando mi vida todavía no valga completamente un soberano coco

Creo en "lo" feliz, por supuesto...
Pero si espero mas de la cuenta repito los números y cuento de forma progresiva hacia el infinito de la negra esquina y recorro el mismo destino al día siguiente con la esperanza de que me recupere de mi poca justificada tristeza.

Me quede con al tos seca de la risa de un cercano.
Y pasó (ligero) el llamado que se me había pasado hace un tiempo atrás

Parte mejor, antes de que tu-arte trate de encontrarte por lo que de exceso quise penetrarte.

lunes, 1 de octubre de 2007

♀

Me pare y me mire

y fue tanta la wea

que me mire y me senté

me acorde y me mentí

me sufrí y me enoje

salte hacia atrás y me puse alerta

pero solo me perseguí y me calme

comprendi que las sombras aquellas eran de no temer

me acorde y me traume

me pare y me mire

y fue tanta la wea

que me mire y me gire

paso el demonio trasvestido como la mejor carne fresca y dulce de mujer

salte hacia atrás y me puse alerta

y supe que cuando pude no lo derrote

me pare y me mire

y fue tanta la wea

que me mire y me fui

miércoles, 26 de septiembre de 2007

Araño, (la nueva picadura anti-somática), hist(o-é)ria regular

Acorralada niñita coqueta en tu pura presentación de poca música

La empresa diaria que experimentamos al fumigar a los que están a tu alrededor

¿que significa “mirar a la cara” sin rebotar?, cuando tu ejercito de comercial urbano se incrimina sobre un outsider que no tiene ni voz ni voto. De un Dios que a duras penas puede gesticular en post de su propia presentación.


Tiernamente nos invita a rezar con Él


Ya nadie necesita alcanzar su Reino para mirarle la cara… esa huea’ esta muy lejos, en cambio su figura de yeso esta en todas partes. Se acabó la huea’.. y la eternidad dura lo que dura el ۩Padre N.U.E.S.T.R.O۩; una salida a la salvación orgánica nacida del autoreconocimiento vecinal, y que al mismo tiempo, es el Apocalipsis en su definición como: ۩El fin de los T.I.E.M.P.O.S۩.
El único fin posible acá es que tiene aplausos. Los otros son demasiado terrenales.

Esta huevada ya ni siquiera huele a muerte y mas encima tenemos que disimular nuestra falta de fe en un paisaje de mala calidad cinematográfica, donde los muertos están tan mal maquillados que se ven igual que los vivos. ¡Horror mas grande Virgen Maria!, permíteme morir con mi olor a muerto, con mi camisa rota, con mis gusanos saliendo de las narices, con mis intestinos podridos, con mi boca llena de tierra… ¡permítenos acercarnos tanto a la muerte que nuestra razón pater-analista nos de permiso para jugar con la tierra húmeda que se encuentra en la esquina de nuestra descuidada exit-encia.

Sufra una tierna calentura de lengua que la deja áspera, como las caricias de una mentirosa. Y mi dolor de muerte te lo regalo a cambio de cualquier huevada tuya.

Hablar del cariño con figuras que jamás correspondieron a su objeto, empresa fracasada de la programación escritural venidera, en un E-ncierro N-ativo T-omado E-nteramente de una exhaustiva e insidiosa clínica.

¡!

Mas adelante (►►) acosaremos a otros momentos felices caídos de manantiales mas arreglados que una postal (la bonita generación).

Memoria selectiva anclada a un ideal político que se le ocurrió al hueon mas horrible,...(...) como si fuera poco, mientras cagaba leyendo el periódico y los que mas molestaron fueron los que tuvieron que cantar, los que hicieron hueas' culturales fomes.

En cambio nosotros essssssss...(...) capAmos y nos automutilamos al ladito de la metafísica mas colindante,

Cerquita porque en cualquier momento necesitaremos machetiar por alguna moneita'.

sábado, 22 de septiembre de 2007

Sniper (la bala sin pólvora)


Femicidio numero 43

En La república de Chile

Los hombres acaban de superar su record del año pasado (42 femicidios)

¿Y quien chucha legisla a las maracas que te cagan la vida?
¿Y quien chucha legisla a las putitas que no se visten de puta?
¿Y quien chucha me soba el hombro después que una hueona te dice te ♪ΔМӨ♪ durante casi 2 años y después te cambia por un hueon mas hediondo que uno, como quien se cambia calcetines?

Si bien matar a una mujer es perpetuamente síntoma de un cáncer social que sin duda alguna hay que extirpar, pareciera que algunos hombres (incluso los asesinos de hembras) ya “podrían” estar asesinados en vida.

El juego de dominación sexual o de reinado matriarcal que ejercen “algunas” féminas con sus nalgitas y sus tetas a veces no es algo que se entienda como violencia, ya que es difícil dar cuenta de forma empírica, y que la solución para aquello es un simple: "yo no le dije y no hice nada" (cuando la culia ya hizo todo)

Es esto una violencia silenciada por una ley que solo podría dar justicia a un hombre cuando la maraquita salte tan fuerte sobre la corneta que la dañe de forma crónica, solo así se podría constatar lesiones y concurrir a una especie de reclamo, formalización o reto, o quien chucha sabe.

Sin embargo algunas mariconas te detonan el cerebro y te dejan en una decadencia extrema, hasta tal punto que uno sale a la calle y no sabe como relacionarse con el otro, te cagan la vida, te adjuntan en el ♪ΔМӨЯ♪ de forma jerárquica a través de la contemplación.

Ya si esta bien, no quiero justificar a asesinos de mierda y menos a mujeres que quizás han sido víctimas de maltratos tanto físicos como psicológicos durante un largo periodo de su vida.

Pero…

Creo que aquí hay algo encubierto.

Me importa un soberano testículo el que la mujer pueda estar con uno o con otro, de hecho no se que mierda es algo así como la "mujer" (en términos conceptuales, no en términos físicos).

Pero me es imposible (y me sincero mas que si me presentara en pelota al frente del templo de Maipú) no ver otros asesinatos, mas sutiles (como el cuerpo de ella), mas silenciosos (como es la contemplación), mas encubiertos (cuando la mujer te mira por sobre su hombro de reojo y te mueve con mas ganas su culo y sus caderas), mas sangrientos que una muerte (cuando te dice te quiero), mas destructivos (cuando la putita hace todo lo posible para que se cumplan sus propositos, pero cuando queda la cagada ella dice: "yo no hice nada, yo solo estaba allí), no me refiero a que las 43 mujeres muertas sean culpa de ellas mismas, sino que hay otras mujeres que llevan millones de muertes en su espalda, millones de asesinatos porque saben que le dan el ritmo al hombre, porque saben que son mujeres y pueden destruir a las personas con un pequeño y ponzoñoso gesto. PORQUE LA MUERTE SOLO SE CONOCE EN VIDA Y NUNCA DESPUÉS DE MUERTO........ YO UN HOMBRE DE POCA FE, UN HUEON INSIGNIFICANTE TANTO PARA LA CIENCIA COMO PARA LA RELIGIÓN PUEDO DECIR QUE ALGUNA VEZ ESTUVE MUERTO... y por ello conozco a la muerte porque estoy vivo.

Y mis recuerdos y su pelo color cobre aun me apuñalan la corneta, el ojo, mi hombro, mi costilla, mi estomago, mi espalda, mis manos, mis pies, mi memoria, mis visiones sofocadas de un idealismo natural.

Las muy conchasdesumadre (y no les digo a todas sino a las que se saben putas de corazón) se ríen y llegan a saltar en una pata, húmedas enteras al saber que tienen a mil y una corneta a su disposición.

Pero como no hubo roce, más que pura violencia de estrato filosófico de parte de una hueona que no sabe que chucha es la filosofía, no se puede constatar nada.

Haaa… claro pero la mujer fue maltratada durante años, indígenas violadas, épocas medievales donde todo hombre podía darle por el poto a la mujer que quisiera sin preocuparse de la ley

Me disculpo ante todas las mujeres entonces y retiro todo lo dicho y vamos a recopilar todos los datos de violencia física que se han ejercido sobre la mujer y vamos a hacer justicia juntos.

VAMOS A LIMPIAR EL “NOMBRE” ]Mujer[ Y HAGAMOS JUSTICIA POR TODOS LOS FEMICIDIOS QUE SE HAN HECHO EN LA HISTORIA, PORQUE YA TENEMOS LEYES DEMOCRÁTICAS CON EQUIDAD Y PORQUE EXISTE ALGO ASÍ COMO LA HISTORIA PODEMOS HABLAR Y ENJUICIAR TODO FEMICIDIO, LOS DE AHORA Y LOS DE ANTES.

Pero…

Hasta hoy la violencia de la mujer, de la cual estoy hablando, no se puede constatar.

Insisto, quiero hablar aquí de una violencia que encuentro igual de grave que un asesinato físico. De esa violencia que experimentamos cuando vemos a nuestra polola bailando "reggeton" o "el koala" con otro hueon y le toca el culo, las tetas y tenemos que entender que eso es solo un baile.

Que eso es ASí

Quiero decir que las mariconadas de los españoles sobre las indígenas podrían ser perfectamente formalizadas aunque todos los involucrados estén muertos.

Sin embargo

Las mariconadas de Cleopatra solo quedaron como anécdotas histórico-universales y no como el germen de tormentos que concluyeron en disputas entre hombres ya sin alma.


hasta aquí el texto.

Nota: mientras escribía este texto, le hable del tema a una mujer por internet. Ella encontró algo de razón, pero no le importo mucho.
Pero...
Seguidamente quiso mostrarme una foto (explícitamente provocativa) y quería mi opinión. resulta que yo con ella tuve "algo" y ahora me pregunta si esta buena la foto para otro hueon que no soy yo.
Yo le digo que eso no se hace.
Y ella me dice que no ha hecho nada.
Mas tarde le digo que voy a subir la foto que me mando, porque tenia que ver con la violencia de la cual estoy hablando
y ella me dice: "si la subes te olvidas de ver esa foto de forma real"

Pregunta:

¿Como mierda no voy escribir estas huevadas si me demoro segundo y medio en encontrarme con aquello?




jueves, 20 de septiembre de 2007

Papel Hematoma


yo. ] [

estando vivo
no le pego a nadie
Sin embargo
El Maestro, ya muerto
les sigue pegando a todos.



"Conocerse a si mismo implica ser capaz de observarse en acción con otro"
Bruce Lee




Quizás en cada golpe, El Maestro, también mostraba su escritura.